La muerte

He muerto demasiadas veces, para ocultar mi profundo asco por la vida, como los vampiros, soy un resucitado, una metáfora de la eternidad. Me alimento de sangre fresca y joven, porque ya no puedo vivir a secas. Por eso arrastro a la juventud hacia los abismos sin fondo de la corrupción y del vicio de chupar sangre. Allí, en el subsuelo donde habito y duermo durante el día no hay nada, salvo yo y mis seguidores, vampiros también.
Mi método les ha curado para siempre, de sí mismos, de su mediocridad, de su ambición, de su intolerancia, de su necedad, de sus urgencias amorosas o emocionales; porque toda experiencia física es nefasta, nos obliga a ser lo que no somos o peor a aparentarlo. Espiritualmente es aun peor. ¿ Y que decir de las causas epistemológicas? No hay conocimiento nuevo, sobre la tierra y lo afirmo desde el privilegio de la inmortalidad, de haber muerto sucesivas veces: de asco, de admiración, de amor, de ideologia y de cinismo. ¿Qué hay de malo en mis acciones?, si todos vivían como si fueran eternos o trascendentes siendo tan opacos e insignificantes, muertos en vida, ignorando la sucesividad, el tiempo y su finitud.
Nosotros los vampiros, sabemos que el infinito no es un numero sino la condición de lo interminable. Ahí vivimos instalados imaginariamente , en ese ocho invertido, guarismo que los niños utilizan sin saber por qué ni para qué y los maestros de escuela se empeñan en demostrar. Resistir en la desesperanza, en la ambigüedad, en la incertidumbre, el error: albergar la esperanza de una finitud en la amargura.

En la muerte no caben estos inconvenientes.